...

А вот жаль, жаль, что я не могу – как раньше? – просто писать сюда в условный дневник – писать что-то сиюминутное или глобальное – по позыву, по порыву. И ведь есть, что сказать, что рассказать – и монументальное, и аморфное, как ветер, как зубы, как ядовитые капли, изменяющее навсегда, изменившее навсегда, и есть пригоршни чепухи – веселой и сладкой и яркой - и вот открываешь страницу и слышишь внутри себя равнодушное "зачем?" Скучающее, скучное "зачем?" - и вот уже мимо дневника проходят невероятные по силе и воздействию на меня события, которые уж всяко
важнее, чем новенький миниальбом Джона Фрушанте. Но альбом тоже хорошо. И мыльные пузыри и бутеброды с килькой. Понимаете - и хлеб и пирожные нужны для полноценной жизни, хлеб – он ведь просто для жизни.
И я ничего не могу поделать с двойственностью, тройственностью, (бес)конечной множественностью своей натуры – я и и не собираюсь – но переключение между сознаниями и скорость переключения – это все есть и это все мое , и наивность и циничность – и это все мое, мое, мое, и максимальная включенность и максимальная выключенность – мое, и промежуточные состояния – все, все мое, а еще у меня глаза у меня по всему телу – иногда они открываются, иногда они закрываются. Одновременно или вразнобой. Вот так я выгляжу, да.